GÓTICOS – DO MEU CADERNO DIÁRIO, XXII

A Brasileira, Joshua Benoliel, c. 1911

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PEQUENO VÓRTICE DA BACIA MATINAL

Tudo é um círculo, rostos, vozes, casas, como um turbilhão que arrasta as paisagens em redor. No centro está uma cadeira, onde, se fores capaz de ironia com o cansaço da existência, te sentarás. Tudo é espectáculo para o artista.


PEQUENA FARSA DA LOUCURA

O meu psiquiatra está ao telefone, faz-me um sinal com a mão, sento-me e reparo que o gajo tem um volume grosso de arte erótica, da Taschen, em cima da secretária. A trampa da conversa tem sempre que ter um começo qualquer. Odeio arte erótica, acho que não há uma única obra de erotismo explícito que não tenha o dom de me irritar. Serei misógino? Não pá, tu és é maluco. Como andam os escritos? As insónias têm sido produtivas?
Gosto deste velhote de sorriso matreiro. Acredita mais na sabedoria das putas do que na medicina mental.


DOS DIAS SEM COR

Encontro o professor de história. Com ele a conversa é sempre política e interessante – cofia a barba grisalha e dispara. O país, as eleições, o governo, é tudo uma merda e nada vai mudar. Lembras-te de quando os autocarros laranja andavam a matar gente? O governo resolveu: pintou-os de outra cor!
Ora aí está uma boa ideia. Uma vez que acredito na evolução do espírito, no progresso imparável da civilização e no archote eterno renascentista, não me vou pintar de outra cor.

MÉTODO INFALÍVEL PARA DEIXAR DE FUMAR

Na sala de espera uma miúda (emo? gótica cor-de-rosa?) mete conversa comigo. Eu sonho com homenzinhos chineses, desses das lojas, sabes?… Muito pequeninos, montes deles! Correm atrás de mim com sinos nas mãos. E tu? Eu, o quê? Com que sonhas? Eu não sonho. Adormeço, a ser uma pedra que fosse atirada para dentro do abismo. Escuridão absoluta, como se deixasse de existir. Tenho é muita dificuldade em adormecer. E não houves nada? Népia. Mas olha, acautela-te com os acólitos do Doutor Fu-Manchu… Eu não fumo. Já deixei essa merda, só me andava a fazer mal. Sinto-me melhor… E suspira, erguendo umas apetitosas mamas de lolita, que apagam a casa luxuosa não sei de quem, na revista de decoração de Setembro de 2007.


COISAS ESPALHADAS NA GAVETA

Vem para dentro do meu postal ilustrado, onde os sorrisos estão congelados na felicidade eterna. Aqui não há tempo, ninguém morre e não há noite nem dia. As duas figuras, entre a música das árvores antigas e um raio de luar… Na clareira ao pé do lago?…

GOTH LAND

O meu sonho maior é substituir este blogue por uma casita em Mértola sem acesso à internet. Mértola tem um pacto com a minha alma, é um eterno retorno, que vem de antes deste corpo e que não consigo dizer: é feito de silêncio, nobreza e paz. Um cântico paleo-cristão, que murmura entre os esqueletos dos cavalos godos e os astros flamejantes na noite que conduziram as caravanas dos nómadas.

Goth Land, 84.